Ich hatte Long Island, genauer Sag Harbor, vor achtzehn Jahren direkt nach meinem Senior-Highschool-Abschluss den Rücken gekehrt und war nach Manhattan gezogen. Ich suchte Erfolg, Abenteuer und ein wildes Leben. In dieser oder einer beliebig anderen Reihenfolge. Und ich fand alles. Im Übermaß. 

Mit einer großen Portion Glück und der netten Gabe, einen wirklich guten Geschmack zu haben, wurde ich recht schnell in der Künstlerszene von SoHo entdeckt, um Events und Partys zu gestalten. Stagen nannte man das dort. Ich entwarf Settings für Feiern und exklusive Vernissagen und verwandelte jede Location in etwas Besonderes, Fantasievolles, noch nie Dagewesenes. 

Wie ein begehrter Wanderpokal reichte man mich von einem Auftraggeber zum nächsten weiter, und von Auftrag zu Auftrag bekam ich mehr gestalterische Freiheiten und Möglichkeiten. Ich kostete die finanzielle Unabhängigkeit, die eine wunderbare Begleiterscheinung geworden war, aus und führte ein Leben wie im Rausch. Schon nach fünf Jahren konnte ich mir ein eigenes kleines Studio leisten und beschäftigte zwei Studenten der Kunstakademie, die mich bei der Realisation meiner Projekte unterstützten und mir den Rücken freihielten. Die Arbeit nahm solche Ausmaße an, dass ich fast jegliche Bindung zu meiner Heimat verlor. Meine liebsten Freundinnen Ava und Madelyn vernachlässigte ich genauso, wie meinen jüngeren Bruder Nathan. 

Obwohl uns während unserer Jugend ein festes Band der Freundschaft und Vertrautheit verbunden hatte, war in meinem Leben in Manhattan kein Platz mehr für sie. Im Laufe der Jahre arbeitete ich mich immer weiter in der Riege der angesagtesten Innenraumgestalter hoch, ließ mich feiern und feierte mich selbst. Die Szene war klein, aber elitär. An rauschhaften Erfahrungen mangelte es nicht. Ich stolperte von einem Kontakt zum nächsten. Die Nächte wurden länger, die Tage hektischer. Meine Kreativität explodierte schier. Ihre Kraft schien mich magisch aufzuladen, mir eine Ausstrahlung zu geben, die mich unwiderstehlich machte. In allen Belangen des Lebens. Jeder wollte mich buchen. Jede wollte mich in ihrem Bett haben.

Ich nahm begierig alles mit, stürzte mich in alle möglichen Affären, liebte mich durch die Nächte und Tage von Manhattan. Ich war in prachtvollen Penthäusern zu Gast, und verschwand auch genauso schnell wieder daraus, wie ich dort angekommen war. Ich vergaß, was es heißen konnte, mich zu verlieben. An Gefühle wollte ich nicht denken. Zu wild und verführerisch war diese Zeit.

Eine kurze Pause in diesem ungezügelten Leben verschaffte mir Chloe, eine Freundin, als sie mir Allison Bishop vorstellte. Eine kluge Galeristin, die sich auf moderne Fotografie spezialisiert hatte. Allison bewies mit ihrer Künstlerauswahl Mut – und verfügte über sehr eigene und konkrete Vorstellungen für ihre Events. Ich fand sie außerordentlich anziehend. Sie aber übersah mich spielend ein halbes Jahr lang.

Dann endlich ergab sich ein gemeinsames Event: eine Ausstellung über die Unterdrückung der Frauen in Afrika. Allison trommelte Künstler zusammen, deren Bilder einem vor Schmerz das Gehirn zusammenzogen. Mein Auftrag war es, ihren Fotos einen ruhigen Rahmen zu geben. Wir wollten gemeinsam aufrütteln. Es wurde ein gelungener Abend voller Anmut und Stolz angesichts dieses grauenvollen Themas. Die Veranstaltung verband uns, wir trafen einander danach fast täglich, und nur zwei Wochen später landete ich in den Armen von Allison Bishop und verweilte dort für fast sechs Monate.

Wir waren nie wirklich ein Paar gewesen, sondern einander ein willkommener Anker. Es war ein gutes Miteinander, mit vielen Gesprächen, klugen Gedanken und ohne jede Verpflichtung. Dennoch – ich war ihr treu geblieben. Für diese Zeit.

Dann, irgendwann, hatte es mich weitergetrieben.

Den Boden hatte ich schon längst unter den Füßen verloren. Es waren atemlose und rastlose Jahre. Wild und ungestüm. Längst beschränkte ich meine gestalterischen Welten nicht mehr auf Innenräume. Meine Fantasie durchbrach alle Grenzen. Ich baute Fata Morganen in U-Bahn-Stationen, ließ provenzalische Lavendelfelder in Abrisshallen am Hafen entstehen, projizierte die Belle Époque auf die glatten Fronten von Glas- und Stahlgebäuden. Es war herrlich. Und gefährlich. Alles wurde nur für den kurzen Augenblick eines Events erschaffen. Oft ohne Genehmigung und ohne Arbeitsschutz beim Auf-und Abbau. Ich hatte mir eine Truppe von Irren und Halbirren zusammengesucht, die jede meiner Ideen mit Präzision und Schnelligkeit zum Leben erweckten und genauso schnell wieder verschwinden ließen. Wir waren in Brooklyn, in Harlem, in der Bronx – überall. Nie stieß mir etwas zu. Kein Knochenbruch, keine Blessur, keine Schramme. Dazu musste ich schon nach Hause kommen. Nach Long Island, ins entschleunigte Southampton, um am helllichten Tag von einer Kugel getroffen zu werden, die nicht mir galt. Abgefeuert von einer Polizistin.